A bola vai ter saudades tuas, Román

Pouco depois de chegar ao Barcelona, Van Gaal coloca Riquelme a extremo-esquerdo. O argentino passa a maior parte do jogo derivando para a zona central, a partir da qual dá dois passes de golo a Kluivert. Elogiado por todos pelo seu contributo para a vitória da equipa, Riquelme, ao chegar ao balneário, depara-se com um Van Gaal furioso, irritadíssimo pelo desrespeito pela função que lhe havia destinado. Nunca mais contou com ele.

Em Buenos Aires, ninguém tem dúvidas que o Estádio La Bombonera, casa do Boca Juniors, tem personalidade própria. Possuidora de alma e vida, há quem diga que a relva treme quando a equipa Xeneize joga, intimidando os visitantes. Mas, ultimamente, a Bombonera anda triste. Falta-lhe algo. Não são os títulos, que por lá sabe-se bem que eles podem surgir ou não mediante uma bola bata no poste ou entre. Falta-lhe o perfume. O toque. Aquele tango com os pés  que deixaria Carlos Gardel orgulhoso. Há poucos dias, Juan Roman Riquelme retirou-se do futebol. Já antes havia deixado o Boca Juniors, consumando-se a despedida do mais marcante número dez que alguma vez vestiu aquela camisola azul e dourada. E não, não me esqueço de Deus, porque esse só a vestiu no princípio e no fim da sua carreira, conquistando apenas um título. Román, ao contrário de Diego Armando Maradona (ou Deus, que pelas pampas significa o mesmo), viveu o auge da sua carreira desportivo ao serviço do mítico clube da capital argentina, tendo vencido onze títulos, entre os quais se destacam três Libertadores.

Ver Riquelme jogar era como recuar no tempo. Era como se o jogo nunca tivesse evoluído, como se nunca se tivesse assemelhado a 22 robôs rigidamente programados para seguir ao milímetro um conjunto de indicações. O mágico nascido em San Fernando prova que a velocidade mais importante no futebol é a de pensamento, a de raciocínio, aquela capacidade de entender o espaço e o tempo antes dos restantes, de antecipar acontecimentos, de estar sempre no sítio certo sem nunca correr. Não é ao acaso que sempre foi exímio jogador de Xadrez. Román parava, observa, via o espaço e colocava lá a bola. Fintava os adversários quase andando, sem necessitar de muita velocidade ou potência muscular. A sua coleção de livres perfeitos enche um arquivo de qualquer canal de televisão.

Poder-se-á dizer que um craque de tão raro talento, de técnica tão refinada e de leitura de jogo única, ficou aquém da dimensão que poderia ter alcançado. E, em parte, é verdade. Román (é incrível a tentação de lhe chamarmos pelo primeiro nome, tal era a sensação de intimidade, quase familiaridade, com que vivia dentro do terreno de jogo, fazendo-nos sentir tão perto dele) nunca esteve sequer perto de ganhar uma Bola de Ouro, não singrou em nenhum grande do futebol Europeu, nunca venceu uma Liga dos Campeões. Mas será que isto não o engrandece? Não terá Riquelme preferido manter-se fiel ao seu jogo, ao seu estilo, não o “europeizando” para triunfar a larga escala mas nunca o traindo? 

Numa Era em que se define o melhor pelo número de golos marcados, Riquelme quis ser único. Ao fazê-lo, terá perdido coisas, mas ninguém lhe tira o que ganhou: o amor incondicional de uma “hinchada”, a perfeição estética do seu bailar com a bola e a afirmação como um dos últimos românticos do jogo. Soube manter-se fiel ao Tango em tempos de Pop pastilha-elástica. A Bombonera já sente a tua falta. A bola também. 

Pedro Barata