Quando Deus tocou na Terra

“Normalmente dizemos que não é possível virar lenda antes de morrer. Mas eu sou uma lenda viva.”

Divino – De Deus ou relativo a Deus, sobrenatural, sublime, perfeito, encantador, celestial, magnífico, supremo, sagrado, superior. Difícil definir-te numa palavra, quando encaixas em tantas ao mesmo tempo. És tudo e mais alguma coisa. Na tua forma singular de jogar e de estar, de reagir, de falar, de marcar o teu espaço, na tua presença incontestável e forte, que intimida e inspira em simultâneo, que provoca, que arrepia, que faz sorrir e chorar agora, na hora do adeus. Que bom foi ter-te por aqui, connosco, seres moribundos e desprovidos desse teu talento, desse génio, dessa paixão inabalável pelo jogo, o nosso, mas que é muito teu, que te fez suar e sofrer para superar a dor aos 41 anos, para sair de pé, aplaudido, como mereces, em San Siro, a tua casa, aquela onde não nasceste, mas que fizeste questão de abraçar, por duas vezes, para entrar e de nunca lá sair. Será sempre a tua casa. Alegria é a palavra, aquela que sentimos em cada golo, em cada olhar, que intimida e convence, que nos leva contigo, atrás de ti, quais soldados na frente de batalha. Para cima deles. Contigo vamos sempre. Não interessa quantos são, de onde vêm, quanto custaram, se ganharam muito ou pouco. Contigo é sempre possível, mesmo quando é difícil e a esperança se reduz na casa de partida. Sonhar está sempre no horizonte (ou não fosses tu o próprio sonho), como a fome, a vontade, a ambição de ser o melhor e que arrasta os outros contigo. É por isso que eles te agradecem, os meninos, que choram como bebés, em pleno relvado, quando sentem a tua falta e ainda estás à sua frente. Conferiste-lhes a honra da tua presença em mais uma ocasião, a última, no relvado sagrado, onde tantas vezes encantaste com a tua técnica e a beleza estética de um gigante com pés de príncipe. Que dicotomia maravilhosa. Um príncipe, mas daqueles que não gosta de mordomias e de criados. Não precisas de ninguém. Estás sozinho, sempre estiveste, zangado com o mundo, com a tua aura, a dos inatingíveis, do outro lado da fina camada de gelo, que está ali tão próxima, mas que nunca quebra e não permite que te alcancem. Ninguém te deu nada, superaste os testes todos, inclusivamente aqueles que recusaste quando te ousaram desafiar. No silêncio da tua alma há igualmente espaço para o barulho, para a versão rockstar, que emerge e se enfurece com a normalidade, a banalidade, o politicamente correto. Não há dias de acalmia contigo. É preciso agitar as águas, tocar a música ao teu estilo, combater a neutralidade, marcar uma posição. Há ainda tempo para vencer. E foram muitas as vezes e os lugares em que venceste. Dizem que faltou a Liga dos Campeões e a Bola de Ouro. Não faz mal, não precisas disso. São eles que ficam a perder por não te incluírem na lista. Todos se lembram de ti, todos sabem quem és, inclusivamente na Ligue 1, e troféus não faltam para colocar na tua vitrine. A Helena não te deixa colocar fotos lá em casa (só dos pés, eu sei), mas seriam necessárias duas salas para cobrir tantas conquistas. E que fotos bonitas haveria para lá colocar, na Era de muitos aspirantes, mas onde apenas existe espaço para um Deus. Aquele que tocou a Terra, magnânimo perante os que o respeitam, implacável com os que o enfrentam. Alguns têm medo, não se atravessam no teu caminho, talvez por saberem que não estão à altura de pisar o mesmo chão que tu. Chão esse que fica agora mais pobre, como um relvado sem bola, a outra estrela do jogo, que te respeita e não chora no teu dorso, que cola como íman e se estende pelo teu corpo, numa ligação umbilical. Terá saudades tuas, como nós, comuns mortais e seres terrenos, órfãos da tua singularidade, do teu estilo próprio, que não é sueco nem jugoslavo, mas único, eterno e irrepetível. For AlwaIZ. Godbye.

Rodrigo Ferreira

Author: Visão Desportiva