E se Pote não volta a passar disto

Ah, o Pote. O Pote, que eu, benfiquista de gema e sem remorsos, admiro há anos, como quem admira um artista que, de repente, resolve pintar só com o pé esquerdo e ainda assim faz obra-prima. O rapaz deu ao Sporting o que nem o próprio Sporting sonhava: golos impossíveis, títulos que pareciam miragem, uma alegria leonina que até eu, do outro lado do rio, via com um misto de inveja e respeito. Mas agora? Agora é isto. Um corpo que parece ter envelhecido vinte anos numa única pré-época, um andar que mais parece o de um reformado a caminho da farmácia e uma forma que faz a gente perguntar, em voz baixa para não magoar: “Isto ainda é o mesmo gajo ou o tio dele que o veio substituir?”

No Emirates, contra o Arsenal, vi-o outra vez. Entrou no onze, claro, porque o Rui Borges não se atreve a deixá-lo de fora – seria como admitir que o rei está nu e o trono a ranger. Jogou até aos 71 minutos, ameaçou aqui e ali, teve um ou dois momentos em que o estádio inteiro prendeu a respiração… e depois nada. Zero. O nulo que o Sporting trouxe de Londres, o agregado que os mandou para casa com a dignidade intacta mas o sonho europeu desfeito. Trincão mexeu, Catamo correu, Suárez lutou, mas o Pote? O Pote foi aquele que toda a gente elogia por “ter dado o contributo” e o treinador defende com a convicção de quem ainda acredita no Pai Natal. “Fez um bom jogo”, disse o Rui Borges. Claro que sim. Como eu faço um bom almoço quando cozinho arroz de atum: dá para comer, mas ninguém pede para repetir

E olhem que não é de agora. Regressou há meses, depois daquelas lesões que já serviram de desculpa tantas vezes que pareciam um guião de telenovela. Primeiro foi “só mais duas semanas”, depois “está a recuperar o ritmo”, agora é “está à procura da melhor forma”. Meu caro, a melhor forma dele já anda a passear noutro bairro. Os números até enganam: 13 golos na Liga, seis assistências, o tipo continua a marcar. Mas vê-lo em campo é como assistir a um Ferrari com o motor a falhar em segunda. Acelera, sim, mas com um barulho esquisito, um atraso que não existia. O drible que antes era um relâmpago agora é um suspiro. A finalização que era cirúrgica transformou-se numa lotaria. E o corpo… ah, o corpo. Parece que carrega o peso de seis épocas seguidas sem férias, ou que alguém lhe trocou as pilhas por pilhas de supermercado.

Eu sei, eu sei. Vai haver quem grite “ingratidão!”, “é história do clube!”, “sem ele não eram campeões”. E têm razão. O Pote deu ao Sporting mais do que muitos leões de sangue deram em toda a carreira. Mas precisamente por isso é que dói ver. Porque um jogador assim não merece acabar como figura de proa que toda a gente finge que ainda brilha enquanto o brilho já se foi. O Sporting tem de parar de fingir que é só uma “fase”. Já não cola. As lesões passaram, os meses voaram, e o que resta é este Pote 2.0: útil, sim, decisivo em jogos contra o penúltimo classificado, mas em noites grandes, contra os grandes, parece um extra que entrou por engano no filme principal.

Como benfiquista, digo isto com o coração leve e o sarcasmo afiado: continuo a apreciar o gajo. Adoro vê-lo a sofrer um bocadinho, a carregar o peso de um Sporting que, sem ele no pico, parece um bocadinho mais… normal. Mas admitam lá, ó leões. Este não é o Pote que vos fazia sonhar. Este é o Pote que vos faz torcer para que o próximo passe de trivela não acabe em canto. E se calhar, só se calhar, chegou a hora de perceberem que este é o novo nível. Não é tragédia. É futebol. E o futebol, como eu bem sei do meu lado do Tejo, tem destas coisas: um dia és o rei de Alvalade, no outro és o tio que toda a gente aplaude por educação. Força, Pote. Mas força a sério. Porque ver-te assim é como ver um velho amigo a jogar futebol nos solteiros contra casados – com vontade, mas com as pernas a dizerem “já chega”. E isso, meu caro, dói mais do que qualquer derrota europeia.

Valter Batista

Author: Visão de Mercado