O Medo de Tentar Ganhar

O futebol tem destas ironias deliciosas e cruéis: às vezes, quem tem a obrigação sagrada de ganhar apresenta-se em campo com a postura de quem está a tentar, acima de tudo, não incomodar o destino. Dizia-se na pré-temporada que este Benfica de 2025 seria um rolo compressor, mas ontem, na Luz, o que vimos foi um Benfica a jogar xadrez com luvas de boxe – muita movimentação, algum suor, mas um medo terrível de desferir o golpe fatal.

Era um jogo de “sim ou sim”, diziam as parangonas. Mas o “sim” ficou esquecido no balneário e o que subiu ao relvado foi um “talvez” muito envergonhado. Os primeiros vinte minutos foram, para sermos simpáticos e não ferirmos suscetibilidades, um massacre unilateral. O Sporting entrou na Luz como quem entra na sala de estar de casa alheia sem limpar os pés: autoritário, rápido e perigoso. A defesa do Benfica parecia um daqueles guarda-chuvas de venda ambulante em dia de tempestade: dobrava, virava do avesso, mas lá se ia aguentando, muito por culpa de Trubin. Logo aos três minutos, o ucraniano teve de usar o pé direito para negar o golo a Suárez, num daqueles lances que fazem o adepto benfiquista suster a respiração e prometer ir à missa no domingo.
Mas como a tragédia raramente vem sozinha, o golo do Sporting, aos 12 minutos, foi uma comédia de erros que nem o próprio Molière escreveria melhor. Uma saída de bola suicida, uma oferta de bandeja de Barrenechea – que parecia estar a distribuir prendas de Natal antecipadas – e Pedro Gonçalves, com a frieza de quem pede um café, fuzilou.

Foram vinte minutos de sufoco onde o adepto encarnado, já de terço na mão, pedia apenas que o relógio avançasse mais depressa. Depois, a tempestade amainou e o Benfica dominou? Sim, se chamarmos “dominar” a ter a bola num meio-campo onde não se passa rigorosamente nada. Foi um domínio inconsequente, estéril, uma posse de bola de secretária, burocrática, onde cada passe para o lado parecia um pedido de desculpas por não se atacar a baliza adversária. Valeu, contudo, a inspiração solitária aos 27 minutos: uma jogada desenhada a régua e esquadro, iniciada pela visão periférica de Ríos, continuada pela correria de Dedic na direita e finalizada por Sudakov, que encostou para o empate e evitou que o intervalo chegasse com assobiadela monumental.

Veio a segunda parte e a toada mudou, mas a música continuou desafinada. O Sporting recuou, talvez cansado de tanto correr sozinho ou satisfeito com o pontinho, e as águias subiram no terreno. Mas foi uma subida tímida, de quem espreita à porta mas tem medo de entrar na festa. As melhores jogadas deste segundo tempo resumem-se a três suspiros de esperança que Rui Silva tratou de abafar: primeiro, aos 63 minutos, um remate forte de Aursnes que levava selo de golo, e logo a seguir, aos 65, Sudakov a tentar a sorte de fora da área, ambos negados pelo guardião leonino. Aos 80 minutos, grande remate de Ríos, ligeiramente acima da trave. E aqui entra o nosso timoneiro, José Mourinho. O “Special One” ontem foi o “Careful One”. Quando a Luz pedia sangue, suor e lágrimas (e golos, por favor!), Mourinho olhou para o banco e escolheu a segurança. Tirou Sudakov e Pavlidis para meter Prestianni e Ivanovic. Trocou seis por meia dúzia, manteve os quatro médios como pilares de um templo que ninguém estava a tentar derrubar e deixou a audácia no bolso.

E para fechar com chave de latão este espetáculo deprimente, tivemos o momento pastelão da noite: a entrada de Prestianni. O rapaz entrou aos 81, mal tocou na bola, e conseguiu ser expulso aos 90+2 pelo VAR. Entrou, viu, não jogou e foi para a rua. Uma cameo digna de filme mudo. E o Schjelderup? O miúdo que tinha sido decisivo frente ao Nacional ficou a ver, com a tristeza de um artista proibido de pintar.

No meio deste deserto de ideias, pernas tremidas, e um aparente medo de ganhar, houve, contudo, quem se recusasse a aceitar a mediocridade vigente. Richard Ríos foi o homem do leme, o verdadeiro “Homem do Jogo”. O colombiano não parou um segundo, correu por três e teve a clarividência de desenhar o lance do empate com aquela abertura magistral. Foi o dínamo que evitou que o meio-campo encarnado fosse engolido, justificando plenamente a distinção, ainda que Sudakov, pelo golo e pela insistência, e Trubin, pelas defesas cruciais no início, também merecessem uma vénia. Do lado de Alvalade, o destaque tem de ir para o inevitável Pedro Gonçalves, sempre aquele diabo à solta que não precisa de muito para morder, bem secundado pelo Hjulmand, que mandou no miolo como se fosse dono da bola, e pelo Gonçalo Inácio, que limpou tudo lá atrás com a calma de quem dobra roupa ao domingo.

No fim, um empate que serve de pouco ao Benfica. E um medo de ganhar que assusta mais do que a derrota. O Benfica mostrou ontem uma ambição demasiado pequena para o tamanho da Catedral. Como diria o outro, jogámos como nunca, empatámos como sempre. Para quem tinha de ganhar “sim ou sim”, este resultado é um “não” rotundo disfarçado de ponto.

Valter Batista

Author: Visão de Mercado