A Velocidade da Luz, a Lira Turca e a Insustentável Leveza do Frete

Dizem que quem corre por gosto não cansa, mas o Rafa deve ter uma interpretação muito própria desse ditado, provavelmente escrita em letras miudinhas no contrato. As notícias que nos chegam do Bósforo trazem o eco de um amuo milionário, mas servem, acima de tudo, para nos avivar a memória de um dos maiores paradoxos com pernas que já pisou os relvados da Luz.

Ainda está gravada na retina de todos nós aquele golo, que serve de prólogo perfeito para esta novela turca: Rafa a pegar na bola ainda no seu código postal, a ligar os motores daquele Ferrari que tem nos pés e a deixar todos os adversários para trás como se fossem pinos de sinalização numa autoestrada deserta. O estádio veio abaixo, o mundo do futebol aplaudiu de pé. E quando a bola beijou a rede, o que fez o Rafa? Festejou? Rasgou a camisola? Não. É a imagem de marca do “fenómeno”: genialidade nos pés, tédio na alma. Aquele golo soberbo, de uma baliza à outra, merecia fogo-de-artifício, mas teve direito apenas à cara de tédio de quem acabou de perceber que se esqueceu de descongelar o frango para o jantar. Era o prenúncio de tudo o que veríamos: uma jogador genial, refém de uma alma que encara o futebol como um frete de luxo.

E agora, lá está ele na Turquia, no Besiktas, onde foi ganhar o tal balúrdio que o Rui Costa não conseguiu cobrir. O nosso Rui bem tentou, suou as estopinhas, quase vendeu um rim do Benfica para o manter, mas o Rafa ouviu o canto da sereia (ou o canto da lira turca) e lá foi. Fez uma época estratosférica no último ano no Benfica – 22 golos, 15 assistências – carregando o Benfica às costas quando quis, e começou na Turquia a partir a loiça toda. Mas eis que chegamos ao presente, e o filme repete-se, agora com legendas em turco.

Dizem que lhe doem as costas. Ai, as costas. A medicina moderna, com todas as suas ressonâncias e máquinas que fazem “ping”, não encontra nada. Mas o Rafa diz que dói. E se o Rafa diz que dói, o Besiktas que se aguente. É a “lesão diplomática”, a velha tática do “não me apetece e quero ir embora”. Está amuado, não treina, e já mandou o empresário avisar que quer sair. É o futebol moderno no seu esplendor: assinam contratos milionários, beijam o símbolo na apresentação e, seis meses depois, lembram-se que têm saudades do bacalhau ou que o trânsito em Istambul é chato.

Olhamos para o lado e vimos o mesmo circo. O Gyökeres, ali no rival da Segunda Circular, também fez as suas birras de verão, apagou o Sporting do Instagram (ui, que medo!), falhou treinos, tudo porque achava que valia mais ou menos, numa dança de milhões que envergonha quem trabalha das nove às cinco. O Alexander Isak, no Newcastle, a mesma cantiga. São os novos mercenários de luxo, meninos mimados que acham que um contrato é apenas uma sugestão, um papel higiénico glorificado. O clube que paga? Que se lixe. O adepto que compra a camisola? É paisagem.
E agora fala-se no regresso. O Benfica, esse colosso que é maior que qualquer jogador (e que o Rafa, convém lembrar), olha de esguelha. O Rafa quer voltar? Pudera! Mas só a custo zero, dizem as más línguas. O Besiktas quer 15 milhões. O Rafa diz que perdoa salários. E nisto, surge a ameaça nuclear: “Ah, se não me deixarem sair, deixo o futebol!”.

Calma lá, ó reformado precoce. A FIFA, essa organização que de santa não tem nada, tem regras para estas chico-espertices. Se o Rafa rescindisse unilateralmente alegando “reforma” e depois, passados dois meses, aparecesse fresco e fofo a assinar pelo Benfica (ou outro qualquer), o Besiktas caía-lhe em cima com a força de um camião TIR. A FIFA protege o contrato: se te retiras, ficas impedido de jogar profissionalmente durante o tempo que duraria o teu contrato original, ou então o novo clube tem de pagar uma indemnização que faria o Estádio da Luz penhorar as águias. Não há almoços grátis, nem reformas de brincar.

É uma pena, uma tragédia grega vestida de equipamento de futebol. O Rafa tinha tudo. Tinha a velocidade, o drible, a visão. Podia ter sido de nível mundial, podia ter sido lenda. Mas faltou-lhe sempre aquilo que separa os bons dos imortais: a cabeça. A mentalidade competitiva de quem quer comer a relva. O Rafa joga como quem faz um frete de luxo.

Onde encaixava no Benfica de hoje? Em todo o lado e em lado nenhum. O talento dele entrava de caras, a jogar solto atrás do ponta de lança, a partir os rins aos defesas da nossa Liga. Mas a atitude? Essa atitude de “menino que o dono da bola não deixa jogar” é tóxica. Um clube como o Benfica precisa de guerreiros, não de artistas que só pintam quando lhes apetece e que fingem dores nas costas quando a vida aperta.

É urgente que a FIFA, os clubes, que alguém ponha mão nisto. Não se pode permitir que jogadores usem os clubes como hotéis de luxo onde fazem check-out quando lhes dá na real gana. O Rafa é um desperdício de talento que dói na alma de quem ama o futebol. Podia ser tudo. Escolheu ser rico e amuado. Que seja feliz com os seus milhões, mas que não venha pedir colo a quem ele trocou por um cheque mais gordo. O Benfica é gigante, sempre foi e sempre será, com ou sem Rafas. E se ele voltar? Que venha. Mas que venha para correr, e não para nos fazer correr atrás dele. E se marcar aquele golo de uma ponta à outra, por favor, ao menos que sorria. É que nós, cá na bancada, pagamos bilhete para ver alegria, não para ver um génio deprimido.

Valter Batista