O Olimpo mudou-se para a Catedral: Quando um grego decide ser o herdeiro do Rei

Há qualquer coisa de profundamente irritante na normalidade com que Vangelis Pavlidis destrói defesas. É uma falta de educação, diria eu, para com os avançados modernos, esses rapazes cheios de tatuagens, penteados aerodinâmicos e celebrações ensaiadas no TikTok, que precisam de três oportunidades flagrantes para encostar uma bola para a rede. Pavlidis não. O nosso grego é de outra cepa, uma espécie de operário fabril do golo que chega ao escritório, pica o ponto e, no final do dia, apresenta uma folha de obra com 42 golos neste ano da graça de 2025.

Quarenta e dois. Leram bem? É preciso recuar a um tempo em que a televisão era a preto e branco e os calções dos jogadores pareciam roupa interior para encontrar tal desfaçatez. Há sessenta anos, meus caros, que ninguém no Benfica ousava profanar os registos sagrados de 1965. Nessa altura, o Pantera Negra, Eusébio da Silva Ferreira, marcava 43 golos num ano civil, depois de no ano anterior ter feito 53, lado a lado com o “Bom Gigante” Torres e os seus 49 tentos. Eram tempos em que os defesas podiam usar machados e a relva era, na melhor das hipóteses, um conceito teórico. Desde então, passámos um deserto de seis décadas. Tivemos artilheiros finos, tivemos o Tacuara e o seu pé de chumbo, tivemos o “Pistolas” Jonas a espalhar perfume, mas nenhum deles teve a audácia, a suprema lata, de chegar ao Natal com 42 “batatas” no saco.

E quem é o culpado desta heresia estatística? Um rapaz que veio do AZ Alkmaar, daquela liga holandesa que os céticos dizem ser defendida por bonecos de queijo Gouda. Diziam que ele não tinha velocidade para o nosso campeonato, que não tinha o “glamour” de um astro sul-americano. Pois não. Pavlidis tem o “glamour” de um tractor em dia de colheita. Ele não corre apenas, ele persegue; ele não remata, ele executa sentenças. Onde outros veem um muro de betão, ele vê uma frincha; onde outros pedem falta, ele levanta-se, sacode o pó e mete a bola na gaveta.

A ironia disto tudo é deliciosa. Andámos anos a chorar por um “matador”, a gastar milhões em promessas que acabavam emprestadas ou a aquecer bancada, e a solução estava num grego discreto, que jogou no Willem II e no Bochum B (sim, leram bem, Bochum B), construindo a carreira a pulso, longe dos holofotes das superestrelas. Pavlidis é a antítese do jogador moderno de plástico. Ele joga de costas, joga de frente, pressiona o guarda-redes como se a sua vida dependesse disso e, com uma frieza de bradar aos céus, finaliza com a esquerda, com a direita, de cabeça ou de barriga se for preciso.

Ver Pavlidis igualar registos que estavam guardados num cofre desde que os Beatles lançaram o “Help!” é a prova de que o futebol, por muito que a tecnologia tente estragar, ainda pertence aos que têm faro. Ele não veio para ser o novo Eusébio – isso seria uma blasfémia que nem os Deuses do Olimpo perdoariam -, mas veio sentar-se à mesa onde, durante 60 anos, só havia cadeiras vazias à espera de quem tivesse estofo para as ocupar.

Neste final de 2025, enquanto brindamos ao ano novo, convém levantar o copo de Ouzo (ou de tintol, que isto é Portugal) a Vangelis. Porque ele fez o impensável: transformou a baliza adversária numa tragédia grega para os guarda-redes e numa comédia divina para nós. Que continue assim, chato, trabalhador e goleador, a mostrar que, às vezes, para se fazer história no Benfica, não é preciso ser-se um mágico; basta ser-se um grego com a mira afinada e a fome de uma águia. Eusébio, lá em cima, deve estar a sorrir e a pensar: “Finalmente, alguém que percebe disto.”

Valter Batista