Villas-Boas conquistou o campeonato à Pinto da Costa. Falta ganhar à AVB

O Porto de André Villas-Boas é uma espécie de museu de artes decorativas que, mal se fecham as portas ao público, revela uma cave cheia de esqueletos a chocalhar as correntes. O André, que nos venderam como o suprassumo da modernidade poliglota, parece ter descoberto que, para ganhar em Portugal, o fato bem cortado, o nó da gravata impecável e aquele ar de quem lê poesia entre dois treinos, não servem de nada se não houver um balneário a cheirar a mofo e as velhas táticas de quem já tem mais anos de tropa do que o sargento mais antigo de Mafra. Ganharam o campeonato, é verdade, com exibições que não aquecem nem arrefecem – a menos que sejas o Sporting e estejas no balneário de visitas, onde o ar condicionado foi programado para a função “Sauna Tropical”, sem direito a comando à distância. É a nova hospitalidade nortenha: se não os bates no relvado, coze-os em lume brando durante o intervalo.

Dizem que o André é o homem do futuro, mas o futuro dele tem um cheiro nauseabundo a passado. No Andebol, a coisa foi tão “perfumada” que treinador e jogador adversário tiveram de ir ver as luzes da ambulância de perto, intoxicados por um aroma que nem num aterro sanitário em dia de sol se encontra. É a mística, dizem eles. Eu chamo-lhe guerra química de algibeira. E enquanto os adversários tentam sobreviver à atmosfera, os árbitros são brindados com um serviço de “streaming” personalizado: uma televisão no balneário a passar, em modo de tortura chinesa, todos os erros que os pobres coitados cometeram no passado. É o apoio psicológico da era Villas-Boas: não é pressão, é apenas “refrescar a memória”, antes que se esqueçam de apitar para o lado certo.

Lembram-se do clássico com o Sporting em fevereiro? O Rui Silva na baliza, chuva a cair como no Norte se faz, e as toalhas dele – aquelas para secar as luvas – a desaparecerem três vezes, roubadas pelos apanha-bolas como se fossem relíquias da CAN. O Sporting queixa-se, o Varandas chama-lhe “pequenez africana”, o Porto diz que vai “averiguar” e depois multas leves caem como chuva miúda. No mesmo jogo, golo do Fofana e zás: os cones e as bolas evaporam-se, escondidos atrás dos painéis para atrasar o reatamento. Prática normal em vários estádios, dizem os dragões. Claro, normal. Em Alvalade e na Luz nunca acontece, mas no Dragão é “gestão inteligente”. O mesmo ADN que Pinto da Costa deixava no ar: intimidação subtil, guerra psicológica barata, aquele cheirinho que enoja os rivais e embriaga os de azul e branco. Para compor o quadro desta “nova era”, ainda tivemos um steward no relvado a tentar pontapear um miúdo das camadas jovens do Benfica depois de um golo. É a classe, a distinção e a educação que o André prometeu, mas servida com o velho taco de basebol por baixo da mesa.

Mas a festa não se faz sem os amigos da sombra, aqueles que o Varandas tanto denunciou. Antero Henriques, o homem que sussurra aos ouvidos dos campeões, voltou a mostrar que onde ele põe o dedo, a taça nasce. Já tinha feito o milagre no Sporting do genro Amorim – uma coincidência de família, certamente – e agora regressou a casa para provar que o sangue azul e branco é mais espesso que a água. É uma fidelidade migratória digna de estudo científico. Com Jorge Mendes a vibrar com o título na tribuna, como se tivesse acabado de vender a Torre de Belém, o cenário fica completo. É o Porto do futuro a usar o motor de arranque do passado: um esquema tão bem montado que até o vento parece soprar a favor.

O Farioli fez o que pôde com o que tinha, os jogadores suaram a camisola, é merecido, os pontos não mentem. O título está na vitrine, a brilhar como ouro de lei, mas quem passa perto ainda sente aquele cheiro nauseabundo de outros tempos. André, o caneco está no bolso, mas falta-te ganhar à tua maneira. Até lá, és apenas um Pinto da Costa com melhor pronúncia.

Valter Batista

Author: Visão de Mercado